Текст и чтение: Len
Фоновая музыка: Michael Ortega

Знаете, а ведь каждый поэт по-своему художник, пусть они и не слишком похожи. 
У первого никогда не бывают испачканы в краске руки, 
Хотя, творческие муки, конечно, испытывает и тот, и другой. 

Наверное, у каждого в жизни бывало, когда слишком много рома, дыма и драмы, и тонкое негреющее одеяло по утрам, да и тепла в общем, тоже мало.

Каждый поэт по-своему художник...ты спросишь, а рисунки что же? Отвечу.

Кто-то витьеватого слога кистью словно тушью дорогой аккуратно выводит картины, на них небо камерное, узоры, листья, 
Взгляды, витрины, мостовая Арбата, омытая ливнями, 
Амстердам, Альбион туманный и немного увядающих георгинов.

Другой - обличающими и дерзкими словами, размашисто и хлестко
Создает полотна как у Босха,
Возводя причудливые башни метафор, приоткрывает двери в бестиарий мыслей, проводит умов деальбацию, цинерацию желаний и чувств ингрессию.
А полученное месиво - живое, трепещущее - ваша душа, по итогу.

А кто-то, добродушно и неумело немного, словно восковыми мелками по асфальту, рассказывает о лете, первой любви и солнечных зайчиках на паркете. Все эти стихи пропитаны запахом мандаринов, летних ночей длинных и немного - дурацкой юношеской наивностью.

Я же...не определился еще.Вожусь, как ребенок с коробкой гуаши,
размазывая ладонями неясные пятна...
Смешивая карминный цвет эпитетов тёплых
с желтым - чего-то презрительного
Синим цветом отсутствия границ и восприятия,
Белым цветом правильного и непорочного, казалось бы...
Хотя для меня это всегда было цветом больницы,
Где хочется стать незаметным и раствориться в этом отстраненном
равнодушии и стерильности.
Да и какая чистота, к черту, когда краски растертые 
Только грязь за собой оставляют, марая белоснежную бумагу.
Но я, наверное, взрослею потихоньку
Учусь чувствовать больнее, мыслить более тонко
Подбирать слова, цвета осторожнее смешивать
Переживать тише. И те, кто когда-нибудь это услышит
Может быть улыбнутся снисходительно.
Может быть презрительно пожмут плечами, и скажут, что лучше мне промолчать бы
Чем вот так вот... 

душу по бумаге расплескивать.
.
.
.
Бумага, она, знаете ли...не казенная )