– Любовь – это боль. Разве ты не знаешь?
– Знаю... Но я знаю 
также солдат, которые без рук, без ног, с волочащимися за ними кишками, 
зубами рвали врага, потому что их ждали дома любимые женщины. Я прошел 
вместе с ними через 17 больших сражений. И я знаю, чьи имена они 
выхаркивают вместе с кровью, когда я отрезаю им загангрененные руки и 
ноги. Я знаю... кого они зовут, когда лежат вывернутые наизнанку на моем
залитом кровью операционном столе. Они зовут своих женщин. И только 
потому и выживают, что те в их задымленном болевым шоком сознании 
приходят к ним и поют им песни о любви, и кладут им руки на голову. И те
выживают... не потому что я хороший врач... а потому что им есть, за 
что держаться в этом аду. Да, их профессия – ненависть, но это снаружи. А
изнутри... Вы знаете, что держит их изнутри?