М. Семёнова

Утратив в неволе надежду на солнечный свет,
душа замирает и сердце смолкает в груди.
И кто-то шепнет: «Всё равно избавления нет…»
Кто сломленным умер в темнице – ты их не суди.

И тех не суди, кто, не вынеся груза цепей,
спастись не умея и тщась досадить палачам,
все счёты покончил в один из безрадостных дней…
Не лучше ли сразу конец – и себе, и цепям?

Не смей укорять их за то, что они не смогли
с таким совладать, что не снилось тебе самому.
На собственной шкуре попробуй сперва кандалы…
А впрочем, не стану такого желать никому.

Я знал и иных – кто оковы едва замечал,
строку за строкой составляя в рудничной пыли,
трактат о любви и о битве вселенских начал…
Те люди – что солнца: они и во мраке светлы.

Я был не таков. Я был зол и отчаянно горд.
Я знал, для чего меня боги от смерти хранят.
Сперва отомстить за измену, за лютый разор –
тогда только пращуры примут с почётом меня.

Я смертью за смерть расплатился и кровью за кровь.
За всех, кто до срока ушел в беспредельную тьму.
За всех, превращённых в клубки из когтей и клыков…
Такого я тоже не стану желать никому.