В скупом свете убогой комнаты
погружаюсь в твой сочный воздух.
Смутный образ, забитый листьями в простыни,
что ты делаешь, Солнце, в этом клоповнике?
В бесконечных шагах по городу
я отдал недели ночей, как впрочем и он мне -
это предельно раскованное, но несмелое
бегство к небольшому теплу, чужому голосу, телу.

"Я нашёл, я нашёл тебя, милая,
вот наши крыши, мы дышим ими и окнами настежь. 
Но кто знал, что скажут доктора клиники
по поводу твоего сырого кашля."
Не было смысла лезть в постель,
ведь уже завтра болезнь может убить юное тело.
"В последнюю ночь, прежде чем упасть в лёд,
я согрею, будто скорлупа, буду окружать собой."

"Не засыпай, сыграй привычное 
на клавишах, что пропитались запахом нервных пальцев курильщика."
Знаешь, и мы ждали утро, слушая
как снизу, там и тут, смеялась толпа напичканных сук. 
Мы стояли так же, прислонившись к окну,
ненасытно глядя на тысячу лун. Не оторваться,
ведь было жаль засыпать на пару минут,
ибо мы знали, что времени осталось мало.