Когда строку диктует чувство,
Оно к роялю шлет меня.
И тут кончается искусство,
И начинается - ху#ня.

В каморке папы Карло, у камина,
Валялся в жопу пьяный Буратино.
А потаскуха, бл#дь, развратница Мальвина,
Еще водяры принесла из магазина.

Жил на свете деревянный мальчик Буратино.
У него был хер сосновый, в общем, не резина.
Он любил девчат пороть, в частности Мальвину.
Об нее любил строгать он свою дубину.

Но Мальвина бл#дь была, и Пьеро давала.
Буратино был ревнив, это задевало!
Как-то раз поймал Пьеро, и сказал про это,
Дело было на гастролях в середине лета.

Наш Пьеро был кандидат в мастера по гребле.
Буратино в рот е#ал, хером сбивал кегли!
Деревянный хер сломал, превратил в опилки,
Так всегда идет война из-за чьей-то дырки.

Буратино инвалид, как же его жалко!
Больше не стоит торчком на спектаклях палка!
Но не надо унывать - это ж Буратино!
Вы забыли нос его, тоже как дубина.

Буратино всех е#ет носом и руками.
Буратино окружен лучшими бл#дями!
Папа Карло вбил ему вместо хера шило,
У Пьеро вся жопа в дырках, как же это мило!

Все на свете, друг, театр. Жизнь большая сцена.
Каждый день кого-то нахер, каждый день измена,
И веселый Карабас тоже был при этом,
Дуремару он любил тыкать в глаз пинцетом...