На Желябова 13 во дворе

Умирает человек в декабре,

Умирает незнакомый мне человек,

Льется кровь на снег...

А ночью у крови черный цвет,

А люди спешат - им дела нет,

Что на Желябова 13 в проходном дворе

Умирает человек в декабре...

Что ты веришь в силу этой руки?

Наши вены так нежны, вены так тонки...

Чужая сила, что по венам кровь несет,

Так вот вырвется наружу - и все...

А ты хотел успеть так много...

Зима встает на пути,

И не спастись, не обойти...

И, склонившись над телом, плачет душа:

"Как жаль...

Прощай..."

На Желябова 13 тишина...

Кто сказал тебе, что кончилась война?

Этот город не спит, он шепчет мне:

"Выживет тот, кто сильней."

Что ты веришь в силу этой руки?

Наши вены так нежны, вены так тонки...

Чужая сила, что по венам кровь несет,

Так вот вырвется наружу - и все...

Отчего мы так непрочны? Ответь!

В каждом теле с рожденья спрятана смерть,

В каждом празднике предчувствие беды...

Отчего мы не такие, как Ты?

А впрочем, может так и лучше...