воздух дышит тобой, друг.
улыбайся, они идут,  
проворачивая покругу рукоятку двери в другом измерении,
с намалеваным мелом лицом как у джокера.
твои мечты осядут в статике карьеры самого мелкого брокера,
осколками тающих нот, что повернутся боком в последнем танце.
мечта-глянец, мечта-герб: три лилии и слова на латыни. 
терапия уныния в твоей квартире как обратная парадигма парадирования,
я последний по ратированию, но моя флотилья это не порох и тратил,
это километры без четких линий, и минуты слов, что я породил.
с тех пор один упор на мир внутри каждого,
утопия - сплошное полотно, а не коллаж.
утопия - в пустом холсте, но ты продашь его.
утопия - в том, что этот день не наш.

мне не страшны ни пули, бури,
люди, что меня погубят. счастлив я пока
вижу облака

наши будни - скетч-шоу.
мы - бесконечный шов на сердце жженом,
умалишенные голоса космоса, груженого
галактиками в теории,
на практике, опровергающем аксиомы.
и новые моральные нормы приведут всех к 9 кругу ада,
общественность будет рада.

найти суть бы в множестве знаков,
быть знаковым, 
словами время плавить.