слова и музыка Б. Окуджавы

Музыкант играл на скрипке,
я в глаза ему глядел,
Я не то, чтоб любопытствовал,
я по небу летел,
Я не то, чтобы от скуки,
я надеялся понять,
Как умеют эти руки
эти звуки извлекать.

        Из какой-то деревяшки,
        из каких-то грубых жил,
        Из какой-то там фантазии,
        которой он служил.
        Да еще ведь надо в душу
        к нам проникнуть и поджечь.
        А чего с ней церемониться,
        чего ее беречь?

Счастлив дом, где пенье скрипки
наставляет нас на путь,
И вселяет в нас надежды,
остальное - как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый
к угловатому плечу,
По чьему благословению
я по небу лечу.

        Счастлив тот, чей век недолог,
        пальцы злы, смычок остер -
        Музыкант, соорудивший
        из души моей костер.
        А душа, уж это точно,
        ежели обожжена,
        Справедливей, милосерднее
        и праведней она.