Немодный художник рисует на вечном холсте
Немые картинки, что тотчас смывает вода.
Помнишь ли ты, как мы жадно хотели смотреть?
А еще ты клялась ему в вечной любви, уходя навсегда.
Мы были наивны и даже в чем-то чисты,
Ведь любовь не стреляла еще в нас распятьем дорог.
Мы легко засыпали, но наши страшные сны
Бежали за нами и, настигнув, терлись у ног.

А он не вбивал в стену гвозди, не вешал холсты,
Он молча отправился в даль, улыбаясь тебе,
А мы теряли в похмелье цветы и остатки любви
И шли в никуда, ведь туда собираются все.

Когда я вернусь к картинкам на мокром песке,
И вспомню все то, что уже решил позабыть,
Мне старые раны дадут новый знак о тебе,
И заноют в руках эти ржавые гвозди любви.