Знаю я, что все мои творения,
Грубо воспевающие жизнь
Полную к самой себе презренья,
Горькую как жёсткая полынь
Не найдут приюта в этом мире
Их ни кто со сцены не прочтёт
И моей несчастной, грустной Лире
Ни кто букет цветов не принесёт

Ну и что, что стих мой без поклонниц
Романы я со сценой не кручу
И писать про счастье, за «червонец»,
Что б читать со сцены, не хочу.
Без меня хватает стихописцев
Славящих в газетах мирный труд
Пусть себе душа их веселится
Все равно придётся превратиться
Их телам в бездушный жалкий труп

И моя несчастная Богиня
Чтя мои печальные стихи
Так же как и все во мраке сгинет
И простит мне все мои грехи…

Человек! Убогое создание!
Что ты ищешь?- Ясен твой удел
Рая нет. И адские страдания
Не заденут груды мёртвых тел
Жизни свет окутается мраком
Смерть «За упокой» споёт тебе
Не будешь згать ни радости, ни страха
Неизбежна смерть в твоей судьбе…

В.Константинов