На столе лежит белый листок. 
И я пытаюсь что-то сложить, 
Но пред глазами только чёрный цветок, 
Которому не хочется жить. 

Он должен был быть белым. 
И на худой конец красным. 
Он должен был быть хрупким, 
Домашним, ручным и прекрасным. 

Ночь. Настал ветер 
И семя унёс за ограду. 
Не будет он больше светел, 
И только жизнь ему рада. 

Стоит цветок, 
Стоит как стена из базальта. 
Никто не поймет 
Всех этих даров на асфальте... 

На столе лежит белый листок 
И я пытаюсь что-то сложить, 
Но пред глазами только чёрный цветок, 
Которому не хочется жить...