она дышит дымом его сигарет 
и в этом ничего нет даже для тех, 
кто в двух шагах пишет с неё портрет.
синий кент, или что подешевле травит её тракт.
он не замечает, ей и не нужно, 
в общем, как-то так.
как-то так.

"если бы ты была мной", и опускает..
в глазах у неё тает второй, пятый, сотый прохожий, 
похожий по роже на вхожих в хоромы Божьи.
истерзаны и трусливы. не ниже земли, но и без крыльев.
не тише, не громче, не твёрже, не пустей пустыни.
не пустей и ты, как она при виде его.
из всего - ничего - это мимо, так все.
ты приходишь к нему в семь, и..
пожалуйста, или уходи тоже в семь, или оставайся насовсем.

может, это такая _ю_о__ - 
удалять из друзей и добавлять вновь.
стены дрожат на всех этажах, и между,
когда скуривает одежду.. 
ты пьёшь, лежишь без надежды, ждёшь.
чувства в стиле клёш, 
может всё отойдёт.. но позже.

переменная облачность. 
темнеем, светлеем. но греем.
улыбаемся, будто это что-то изменит. 
немеем, тлеем, как стихи периода всплеска.
эти чувства из непрочной лески, 
эта память из отрезков.