Вы – 
мой 
секундный 
сон. 

Моя вина,
что я умею только так влюбиться – 

не за касанья эрогенных зон, 
большие деньги, фаллос или бицепс – 
а за дороги пройденной следы,
оставшиеся в легких пылью книжной.

Пускай Вы ни на йоту не святы,
но я бы так найти хотела нишу
в музее Ваших восковых фигур,
свои стихи Вам под ноги рассыпав.

И, вызывая Вас на перекур,
не врать, что взгляд блестит от недосыпа.
Я – Ваш билет в тот «дивный, новый мир»,
не связанный с творениями Хаксли.

Да, про меня нечасто пишут в СМИ,
я сыром не хочу кататься в масле.

Мой мир, как дым – 
манящ
и невесом - 
он есть Любовь, что не ороговеет.

Я. просто. Вас. люблю.
смотреть.
как. сон.
без. права. на. одно. 
прикосновенье.

Пока - ресницы в пол, 
слова тихи,
и с Ваших глаз меня уносит ветром - 
но Вы в ответе за мои стихи,
хотя пока не призваны 
к ответу.