Вот человек
растет понемногу вверх.
Складывает конструктор.
Потом слова.
Учится.
Быть не хочет 
одним из всех.

Но, как и все,
хочет верить и целовать
чьи-то любимые губы
в полупустом
кинотеатре, с титрами наравне.
Понять для себя, о чем написал Толстой.
Сессию сдать.
Дыханье держать ровней.

Он вырастает.
Тычется в небеса
выгоревшей макушкой.
Грустит и пьёт.
Знает, что "против" не превратится в "за",
а жизнь - это йод,
а не молоко и мёд.

Вскроет зубами пачку 
(четвертый кент)
и соберет в мозгу воедино пазл.
Ему отворится истина 
на момент:
будто бы в симсов,
Боже играет в нас.

Только один оптической мышки клик - 
был человек,
и вот человека нет.
У Бога какой-то слишком спокойный лик.
Выглянь в окно:
там лето,
и крошат снег.

08.01.2013