Один и тот же сон мне повторятся стал.        
Мне снится, будто я от поезда отстал,         
Один в пути зимой на станции сошел,           
А скорый поезд мой пошел, пошел, пошел.       

И я хочу за ним бежать и не могу              
И чувствую, сквозь сон, что все-таки бегу.    
И в замкнутом кругу сплетающихся трасс,       
Вращение земли перемещает нас.                

Вращение земли, вращение полей,               
Вращение вдали берез и тополей,               
Столбов и проводов, разъездов и мостов,       
Попутных поездов и встречных поездов.         

Но в том еще беда, и видно не спроста,        
Что не годятся мне другие поезда.             
Мне нужен только тот, что мною был обжит,     
Там мой настольный свет, от скорости дрожит.  

Там любят сечь, так сечь, а рубят, так сплеча,
Там речь гудит, как печь, красна и горяча.    
Мне нужен только он, азарт его и пыл,         
Я знаю тот вагон, я номер не забыл.           

Он снегом занесен, он в угле и в дыму,        
И я приговорен пожизненно к нему.             
Мне нужен этот снег, мне сладок этот дым,     
Встающий высоко над всем пережитым.           
                                             
                                              
                                              
И я хочу за ним бежать и не могу,             
И все-таки, сквозь сон, мучительно бегу.      
И в замкнутом кругу сплетающихся трасс        
Вращение земли перемещает нас...