Отгремели пушки нашего полка
Отстучали звонкие копыта
Пулею пробито днище котелка
Маркитанка юная убита.

Нам осталось мало - мы, да наша боль,
Нас не много и врагов не много.
Живы мы покуда, фронтовая боль,
А погибнем - райская дорога.

Руки на затворе, голова в тоске,
А душа уж отлетела вроде.
Для чего мы пишем кровью на песке?
Наши письма не нужны природе.

Спите братцы, спите, всё вернется вновь.
Все должно в природе повториться
И слова, и пули и любовь, и кровь,
Времени не будет помириться.