Своими песнями я не исправил этот мир,
Я ухожу, а он останется таким, как был.
Мои стихи не сдвинут горы, это просто след,
Просто надгробие над местом, где лежит поэт.
Не надо слез и траура, надо вперед идти,
Не говорю "пожалуйста", "спасибо" и "прости".
Что написал, то написал, что произнес, то произнес.
Я сделал это для себя, не надо слез.

Я в совершенстве освоил искусство марать бумагу,
Слова вылетали из под пера, и было не надо править
И черкать, писал не просто так, а о чем-то.
Завистники думали, душу я продал, заключил договор с чертом.
Я сотворил тысячи песен, стихов и пьес,
Сотни спектаклей со счастливым финалом и без,
Славы, денег, таланта лишил меня композитор,
Чья музыка меня тормозит, в мозгу засев паразитом.
Кьюган, Пахельбель, миноре, мажор мой убийца,
Он гениален, а я бездарным родился.
Слава, ошибка, деньги, чужие таланты - 
Вовсе иллюзия. "Ладно, пожил - 
И хватит, мужик!"- себе говорю
И молюсь я, чтобы

Своими песнями я не испортил этот мир, 
И чтоб ушел, а он остался бы таким, как был.
Моими стихами, забытыми быстро,
Не будут исписаны стены,
Не будут достойными сцены, мелодии те
Что казались без цены.
Не будет звучать на полной громкости пустая труба,
И будут печальные люди гроб нести на усталых руках,
И спросят, зачем я мущак покупал, и я,
И я не отвечу, ответит моя эпитафия.

Своими песнями я не исправил этот мир,
Я ухожу, а он останется таким, как был.
Мои стихи не сдвинут горы, это просто след,
Просто надгробие над местом, где лежит поэт.
Не надо слез и траура, надо вперед идти,
Не говорю "пожалуйста", "спасибо" и "прости".
Что написал, то написал, что произнес, то произнес.
Я сделал это для себя, не надо слез.

Но ведь могло быть иначе, и если бы
Как жертва маньяка, меня преследовала удача.
Мой окончен прием, на сцене тесно вдвоем
Назло всё путем, я не встречал непревзойденных.
Я смирился с тем, что мой удел быть чьей-то тенью,
И то чем жить хотел оказалось просто виденьем.
Как роман о последнем листе перевернут.
Живой ненужный артист или в признанных мертвым?
Такой невеселый выбор, но сейчас неуместны слезы,
Минута молчания - это лишь точка в биографической прозе.
Обо мне не сложит легенды народ, не напишет аккорды,
Ибо я сделал всё, что смог, у каждого свои рекорды.
Я отдал, что мог отдать, и как-то опустело.
Я прошу не читать молитвы над моим холодным телом.
Опустим грустные лица, и будем жить дальше,
Важно искусство, а не обивка деревянного ящика.
Это конец пути, я должен уходить.
Прости, но мне не за что извиняться,
Спасибо, что мне некого благодарить.

Нельзя остаться..