В стакане алко, и в крови алко,
И я мечтаю, чтоб слушая это ты заплакала.
И я мечтал, и в каждом слове своём жил мечтами
Оставить позади и после что-то, когда нас не станет.
Стрелять бы фразами, из метафор сложить пазлы,
Как тот, с кем на одном пути, хоть не встретились ни разу.
Дал имена каждым ухабам на пути пройденном,
Как и всем краеугольным камням в моём огороде.
Я заперт, узник их жизни и их вселенных,
Где притяжение к праху не даёт встать с колен.
И не пойми неправильно... К чёрту! Хоть как-нибудь пойми,
Лишь с теми фото открывал монитор окно в мой мир.
Лишь оффлайн заставлял вернуться в оффлайн за окном,
Где каждому свое, да, но каждый об одном.
И стиралась каждая, кто не мною раскрашена.
И я бы рад вернуться к ним... Но немного подташнивает...

Осталось на дне алко, а значит им навеяно
То, что выделить решил, прочитав акапельно.
Это лишь мутный способ, расскзать чего достиг
И я бы бросил, если бы нашел ту, что даст стимул!

Взглянуть бы дальше отношений, которыми риск оправдан,
Как, закрыв глаза в вагоне, видишь дальше стенки плацкарта.
"Не та", в смысле совсем не та... но снится, и я
Падал... как снег на Пат... то есть на Патрицию.
Да, это по детски, значит ничуть не наигранно,
Когда влюбляешься в низкой глухой голос девушки из книги.
Не то, что хочешь бы, а то, чего хотим,
Ты во всём меня обходишь, поэтому так необходима... 
Образы смешались в один. Слышал, таких любили за стенкой!
Любимые оттенки... Скромная, но не застенчивая...
Во что я скатился, прости, но самому противно,
Пока разбирая тебя по полкам строил город побратим!
Берёг душу смолоду и лёгкие от смол,
Сделал бы всё, чтоб сберечь и тебя, но не закрыть под присмотром...
И не закрыть... Глаза... На то, что ты сказала...
Могу закрыть лишь книгу, не доказав, но осознав.