и до утра
опять не будет спать
и будет вспоминать,
опять не будет спать

и до утра
опять не будет спать
и будет вспоминать,
опять не будет спать

утро.
и снова на работу рано,
в голове бардак,
Он еще немного пьяный.
допьет вино из вчерашнего бокала,
поставит Басту, чтоб ничего не напрягало
и просидит так молча два часа на кухне,
о чем-то думает,
уже с утра не в духе.
опоздает на работу как обычно
и это вошло походу в привычку.
да, веселая была неделя,
голова гудит с жуткого похмелья
и соседи дико напрягают,
кто-то что-то за стенкой выясняет.
была б Она рядом - было б всё по-другому,
а теперь Он просто для нее знакомый.
да, вот так бывает,
только Он Её никак не забывает.

и до утра
опять не будет спать
и будет вспоминать,
опять не будет спать

и до утра
опять не будет спать
и будет вспоминать,
опять не будет спать

и до утра...
и до утра...

да, время, видимо, не лечит,
только грусти больше прибавляет.
пишет письма в личку каждый день Ей,
а Она их даже не читает.
изменилась, просто повзрослела
у Нее всё есть, что так хотела:
за границей частенько отдыхает,
про Него теперь не вспоминает.
совсем недавно всё было по-другому:
в осеннем парке гуляли два влюбленных,
всю ночь бродили по брошенным кварталам,
прощались три часа возле ж/д вокзала,
осталось все простым теперь воспоминаньем.
уехал кто куда,
живут на расстоянии,
но иногда, как раньше, звонит Мне на домашний
и говорит: "прости, но я скучаю, Даша"

и до утра
опять не будет спать
и будет вспоминать,
опять не будет спать

и до утра
опять не будет спать
и будет вспоминать,
опять не будет спать