Какие смутные дни, 
Как дышит ветер тревог...
И мы танцуем одни
На пыльной ленте дорог.

Как будто клятва дана - 
Ничем не дорожить,
А только в этих волнах 
Кружить.

Так закипай же в крови, 
Женьшеневый сок.
Пропадай, душа, 
Беги, земля из под ног.

Так лети, голова, 
Вместе с листьями вниз.
Такие смутные дни... 
Такие смутные дни...

И закипает в крови 
Женьшеневый сок.
И чей-то пристальный взгляд 
Нацелен прямо в висок.

Так лети, голова, 
Вместе с листьями вниз.
Такие смутные дни...
Смутные дни...

(Э.Шклярский, 1996)