В бокале пляшет заманчиво солнечный круг,
И дым свивается в странные контуры рук;
Я не дурак: я играю с огнем.
Когда к лужам липнет тополиный пух,
Когда всякий огонь в моем сердце потух,
Ты приходишь и пьешь вино.

Ты приходишь и пьешь вино,
Запиваешь вином тоску.
Каберне – к мясу, Шардонне – к рыбе,
Или наоборот.
И молчанье у нас одно,
И одна тишина в мозгу...
Если солнце здесь не остынет – 
Значит, где-то кого-то зажжет.

Мы с тобой, вообще-то, вымирающий вид,
Как у каждой куклы, у нас рот зашит,
В нас булавки – и слепы глаза.
Мы с тобой привыкли страдать за других.
Если ты не точно – то я из таких.
Под язык таблетку... Все, что завтра, - я за.

Ты приходишь и пьешь вино,
И смеешься... но как-то не так.
Руки теплы, а душа – как льдина,
или наоборот.
Наши жизни – как цветное панно,
Его сделал какой-то чудак...
Но если солнце здесь не остынет – 
Значит, где-то кого-то зажжет.

И по кафелю цокают каблуки,
Оставляя пороги моей реки.
Гаснет свет... Я смертельно устал.
Где-то очень отчетливо хлопает дверь...
Интересно, куда ты пойдешь теперь?
Я играл с огнем – и проиграл.

Но ты придешь и будешь пить вино,
Оставляя в бокале боль.
Судьба меньше даст, и больше отнимет – 
Реже наоборот...
У нас сердце с тобой одно,
И один на двоих покой.
Если солнце здесь не остынет – 
Значит, где-то кого-то зажжет.