Сегодня ночь, простите,
Вся для того,
Чтоб Иоанн Креститель
Вышел из вод.
Безумных оргий номер
Я не учел,
День пал и сразу помер,
Сбитый бичом.

Земли горячей комья
Сыпя с небес,
Своей стезей влеком я,
Мягкий, как жесть.
В дожде кипящей серы,
В граде камней,
Зачем нужна мне вера
Прочих людей?

Прочих, тех, кто пляшет у костра,
Возносит виноград –
И мрет во сне,
Кто водкой подменил вкус лучшего вина,
Скажи, зачем нужна
Их вера мне?

По слову мир построен,
К схиме влечет;
Весь альтруизм героев
Спрятан еще,
И если высшей мерой
Станет уют,
Я прокляну ту веру –
И воспою.

А ты молчишь и смотришь
В свете костра,
Цветок на смертном одре,
Тонкая грань,
Что отделит от жизни
И унесет.
Так для чего, скажи мне
Нам это все?

Это все – пылающий костер,
Чужой в ночи мотор,
Огонь в окне.
Серный дождь и орды саранчи
Тяжелые ключи
Доверят мне.

Я бессловесный камень
В тени креста,
Все остальное – память
И суета.
Безумной пляске вторя,
Стонет земля;
Все обезумят вскоре,
Плача и злясь.

Почем священный праздник?
Он же – шабаш.
Закон грядущей казни,
Высшая блажь.
День пал, и сразу помер,
Сбитый бичом,
И я не вник, не понял
Высший просчет.

Да, просчет, ошибку божества.
Кто все нам даровал,
Чтоб все забрать.
И раз так, безумие цветет,
Жизнь новая растет
В огне костра.