Lucky
Ву-ву-ву CXV, представляет Москву,
Катаясь по биту, как коньки скользят по льду.
Много курю, словами заполняю пустоту,
Из-за странных движений, бывает сплю на ходу.
Заколачиваю строки в башню, как гвозди в доску.
Настрой приемник, на Арбатскую волну,
Считаешь, что мы мажоры? Приезжай, я покажу, 
Проведу в глубь района, увидишь нищету,
Я не щучу, никогда не сяду на иглу.
Как и многие, после зимовки, ждем весну.
Часть проблем, с приходом тепла, улетят в трубу.
На депрессивный настрой, наложим табу,
Никому не завидую, не виню судьбу.
Несмотря на то, что часть своей жизни, провел в бреду,
До сих пор, пытаюсь найти на небе свою звезду.
Хочешь знать о моем мире больше? Позже расскажу...

Мятый
А я иду по Садовому и мне не надо повода,
Пройтись пешочком, до Арбата Нового.
Сквозь переулки старинные, прям из глубины,
На Старый Арбат, встречай, вот они мы.
Весь старый, новый, такой же кайфовый,
По-прежнему родной, Rbt в плеер твой.
Попробуй пройтись и никого не встретить,
Попробуй пройтись, левых мы всегда сумеем заметить.
И если видишь пьяную кодлу, парень остерегайся, 
Бойся получить по лбу, мы потягиваем дым,
Из стеклянной колбы, этот трек бомба.
Улица пешеходов, тайных поворотов, 
Не знаешь, как пройти? Можешь спросить у копов.
Лично я не советую, преданный репом,
Личная неприязнь, передана куплетами, 
Арбат в Москве, как Ватикан в Риме,
Слово в предложение, строчка в рифме,
Мятый чувачек, читает репачек, 
До кучи, как у Басты с Гуфом. Ну че, как прочел?

Biba
Делаю комбо, мешаю пару батлов с водным.
У стойки с микрофоном, чувствую себя свободным.
Не стал Джеймс Бондом, не считаю себя модным,
Но к любому делу, подхожу с определенным понтом.
Мой дом не Комптон, мой дом, город Москва, 
Как слышишь? Я не из тех, кто протирал свои штаны на крыше,
Не фасовал мешки и ганжей не барыжил,
Да не пизди братан, как дышали дымом, так и дышим.
А помнишь ли парень? Видные дали, все, что хотели,
Мы все же достали, нервные стали,<исправить>,
Бухими ногами, мы переберали, мосты, переходы, стены забора,
Арбатские сходы, мы дети природы, в ломбарде Айподы,
Так летят годы, в свои восемнадцать, не выучил ноты.
Похуй на это, мы пишем куплеты, 
Лютой зимой или в жаркое лето, не обходились,
Без пары штакетов, не унывали, что живем в Гетто,
Видели беды, давали обеты, что никогда не вмажем по венам.
Кончилось бредом, занялись репом, не забывая,
Что рожден белым, верили богу, без ссылки на моду,
Всегда в разговорах, не любим мы воду, 
Тем по-немногу, мутили работу.
Что же в итоге? Творим поебоду, искали награды,
Послав хит-парады, сделали так, чтобы все были рады.
Взрывали текстами, не строили планов, 
Кем только не стали, боясь божьей кары.