Я помню тот старый дом, который ютил двоих:
С толстыми стенами, пол прогибаясь шутил.
Аля из лука пущенный смех детей, летящий в окно,
Перемешанный с мехом тополя. Это было совсем недавно,
А кажется, так давно...

Там еще была дверь из старого дерматина,
Прямо под Новый Год разбитая пьяной скотиной. 
Силен молоток! (Неожиданный был гон).

А в комнате, что поменьше - тыщи пластинок,
С музыкой "всех времен". Жаль, что не было граммофона...
Там был телевизор и на его "рабочем столе" 
всегда был зеленый газон, истоптанный "Барселоной".
И две пары глаз направляли взор, 
На то, как Месси маслом выписывал новый гол,
Не знаю... Теперь ты, скорее всего, не любишь футбол,
Но тогда обожала смотреть на борьбу чемпионов.

В воскресенье я уходил. Ты же - с победным лицом
Занимала мою половину, и забывалась сном, не жалея сил.
А когда возвращался, випив воды с вином, -
Завтрак медленно стыл. Там не жила рутина:
Были деньки с огнем, были - как на картинах.

Так выходит, что на пути мы всегда меняем ориентир,
И точку отсчета. И то, что когда-то затерлось до дыр,
И не мыслилось, как что-то ценное, в золоте, 
Теперь - сапфир, но уже потерянный, не сохраненный,
Незамеченный среди грязи  из похоти плоти.

© Владимир Проценко. 17.08.2013