Псы с городских окраин
Есть такая порода.
С виду обычная стая,
Больше от года к году.

У них смышленые морды
Как у нас, слабые нервы.
Но каждый из них такой гордый
И каждый хочет быть первым.

Они собираются в стаи,
Еще не зная, что делать.
Может просто полают,
А может кого-то заденут.

И ушки у них на макушке,
Ты шепчешь - они услышут.
Улица - не игрушки,
Здесь учащенно дышут.

А в этом месте по-другому не прожить.
А в этом месте по-другому не прожить.

И тот случайный прохожий,
Что вечером жмется к стенам
Днем им вряд ли поможет,
Разве что бритвой по венам.

И все у них в порядке
Есть кобеля, есть суки.
Первые ходят на блядки,
Вторые рожают в муках.

А в этом месте по-другому не прожить.
А в этом месте по-другому не прожить.

А те, что становятся старше
Незаметно уходят.
Им просто становится страшно,
Они устают от погони.

Пускай же тверже мышцы,
Сомнений все меньше и меньше,
Движенья становятся резче,
Поступки становятся жестче.

А в этом месте по-другому не прожить.
А в этом месте по-другому не прожить.

А по утрам им хочется плакать,
Да слезы здесь не в моде.
К черту душевную слякоть
Надо держать породу.

Надо угробить время,
Чтоб вечером снова быть в форме.
Взвоет псиное племя,
Значит снова все в норме.

А в этом месте по-другому не прожить.
А в этом месте по-другому не прожить…