Он амнистии ждал, и он ждал её писем…
                                                          Он, казалось, читал между строк её мысли.
                                                       Всех дороже она стала вдруг и роднее
                                                         С той поры, как в письме познакомился с нею.
 
                                                       И когда от неё он конверты вскрывал –
                                                         В них всегда лепесток алой розы лежал…
 
 
Звали Роза её. В сердце пели капели.
Он считал лепестки за неделей неделю.
И писала она в ей присущей манере
О спасеньи души, о любви и о вере.
 
Он по нескольку раз эти письма читал,
И о встрече мечтал, и амнистии ждал…
 
Вот остался барак за железною дверью,
Но не мог он уснуть на плацкартной постели.
На перроне с утра будет ждать его Роза,
И в руках у неё будет алая роза.
 
Вот и станция. Двери открыл проводник.
И в волненьи приезжий к окошку приник…
 
Он увидел в руках одинокую розу,
Пожилое лицо, в прядях – белую проседь…
И отпрянув назад, оглушённый как будто,
Он насмешку судьбы видел в эту минуту.
 
Но не мог он так просто уйти от неё:
В письмах Розы оставил он сердце своё…
 
Он шагнул на перрон: «С добрым утром! Вы – Роза?»
Улыбнулась она и ответила просто:
- Вы ошиблись. Она встретить Вас попросила.
И увидел он ту, чьими письмами жил он.
 
Глядя пристально, Роза к нему подошла,
И прекрасней, чем алая роза была…
 
- Вы простите меня, - взгляд потупив, сказала, -
Что сомненье  о Вас я в душе допускала…
Он стоял и смотрел на смущённую Розу,
И поверить не мог, что сбылись его грёзы…
 
И у Господа шёпотом он попросил,
Чтобы девушки этой достойным он был…