Утром твердили: "На улице сыро!"
Я убедился, что это ошибка.
Кто нам сказал, что Луна не из сыра?
Кто нам сказал, что Луна - не улыбка?

Город, уставшим салатом на блюде,
Спит на поверхности синего шара.
Ночью спускается к дремлющим людям
Сытый довольный Чеширский кошара.

Кто-то не верящий выкрикнет: "Небыль!
Как же так можно?" Но штука простая:
Он безмятежно спускается с неба.
Кто нам сказал, что коты не летают?

Он, полосатый, как сотня матросов,
Бродит по улицам сонного мира,
И оставляет, смоля папиросой,
Людям под окнами ломтики сыра.

Чтоб доказать им, что можно без фальши
Просто дарить, безо всякой уловки.
Чтобы поели и двинулись дальше.
Кто нам сказал, что везде мышеловки?

Ближе к утру, когда в поисках хлеба
Воздух тревожат пернатые стаи,
Кот забирается снова на небо:
Все же котов не пускают в трамваи.

Он исчезает, становится зыбким,
Пряча полоски от солнца и зноя.
Но не совсем: остается улыбка.
Та, что привычно зовем мы Луною.