Еле струны дрожат на гитаре.
Молчит фортепьяно, оборвана флейта.
Вы песню мне сами собой наиграли.
О том, что я раньше не знал Вас, жалею.
Вы дождь, промочивший бродягу до нитки,
Вы солнце, которое тут же согрело,
Струна у Паганини на скрипке,
Вы мёд, от которого быстро пьянею.

Мадам, без вас убого убранство,
Мадам, Вам мало в Париже пространства.
Мадам, Вы так безумно красивы,
Мадам, Вы далеко от России.

Вы сон, от которого мне не проснуться,
Вы роза в парижском изысканном стиле,
Вы плен из которого мне не вернуться,
Вы ветер, такой долгожданный при штиле.
Я ваш, Ваши руки я нежно целую,
И губы касаются шёлковой кожи.
Пари на асфальте вас дети рисуют.
Мон Шер, как Вы на королеву похожи

Мадам, без вас убого убранство,
Мадам, Вам мало в Париже пространства.
Мадам, Вы так безумно красивы,
Мадам, Вы далеко от России.

Мадам, без вас убого убранство,
Мадам, Вам мало в Париже пространства.
Мадам, Вы так безумно красивы,
Мой Бог, Вы далеко от России.