Я вынашиваю свою смерть.
До хруста шейных позвонков,
В разломах посвященных снов
Привязанностям интроверта.

Я не могу придумать имя ей.
И шорох ветром убаюканных ветвей
Не выразить мне словом человека.

В ней больше жизни, чем во мне.
Быть может, я ей снюсь ночами...
От ветра чуть озябшими плечами,
Азбукой дрожи повествует о себе.

Считает совершенство сломанных костей,
Хранит засушенные голоса детей
Не приручивших свою смерть.

За мною пусть останутся слова.
С привкусом плача, с призвуками смеха,
И бьется смерть, рожденная извне,
Укутанная плотью человека.