Тускло. 
Самой тусклой краской рисуешь мне фон.
И, наверное, просто, мне не нужен никто в этом мире и ото всех я так устал.

Любить - это искусство, жаль, но я не ценитель искусства.
Просто я устал. 

С хрустом, ты ломаешь мне рёбра, стирая их ровно по частям, по кускам.
Мой мирок, что вмещается на А4, для тебя лишь пустошь.

Незаполенный белый листок, без особого чувства и вкуса, 
Разрывая на части, так грубо, ты выбросишь в мусор.

Но я не убегу, знай. И не уйду сам.
Нет не уйду.
Не уйду.

Пульсом, учащённым и сбитым, я чувствую, внутри тебя всё так пусто.
Чей-то минус на минус, скорее, не даст желанного плюса.

Только не забывай меня, (даже) даже когда не проснусь я.
И если ты тут, знай:

Муза, я самый желаемый сон завещал тебе, свою судьбу, 
Сад из белых цветов, грусть и мечту, что сроднилось со мной за

Не мало годов и не стали мне отягощающим грузом.
И что защитили меня от всего мирского ублюдства.

Поздно. 
Часики тикали, в комнате всё так же тускло.
Воском, стекала вся грусть на салфетку тонкой полоской.

Эту полоску назвать можно жизнь, а можно тушить свечу просто.
И выключить музыку громким ударом.

Просто ты не забывай меня, в стужу (в стужу) и даже в мороз
Сядь у нашего порога дома и вспомни, вспомни пока не поздно.

Вспомни, пока не поздно.
Пока не поздно.