Моя любовь живёт в Санкт-Петербурге 
и нюхает на кухне кокаин,
а я тушу вонючие окурки 
в компании подвыпивших мужчин,
моя любовь угадывает числа,
беседует о смысле бытия 
в котором нету никакого смысла,
пока ты не со мной любовь моя. 
Моя любовь живёт в Санкт-Петербурге 
и бегает по дому босиком, 
её друзья поэты и придурки, 
с поэтами, я, кстати, не знаком.
Она болтает с ними про театры 
и про своё унылое житье 
и камера их делит жизнь на кадры,
на кадры на которых нет её, 
и камера их делит жизнь на кадры,
на кадры на которых нет её.
Санкт-Петербург- великие обломки,
которые построили рабы,
а нынче их свободные потомки 
присели на пилюли и грибы.
И посредине этой мясорубки, 
просовывая голову в петлю, 
моя любовь живёт в Санкт-Петербурге, 
не ведая, что я её люблю.