иду с вечерней прогулки
по родным переулкам
в пакете поллитра кефира
и хлеба свежего булка

пиная окурки как утка,
мараю новые кеды.
в ушах наушники 
в плеере Марая Кери

зажглись фонари - 
гореть будут до зари.
день позади,
ничто не предвещало беды

впереди по плану
телек и диван,
полстакана кефира,
ну или даже целый стакан

и так бы, наверное, и было,
но загородили
дорогу у самого дома
какие-то дебилы

когда поравнялся с кашей,
мне прилетело с маваши,
последнее, что услышал:
"на тебе, сука, Паша!"

срывая с земли пласты,
тащили в кусты
и уже там, за кустами,
долго пинали ногами

потом кто-то из них
сверху пяткой добавил
и так бы все ничего,
да только я не Павел.

(припев х2)
я размышлял о смерти,
честно могу признаться,
но представлял себе это как-то
немного иначе.
я и не думал даже
так стремно прибраться
так нелепо отъехать
не за хрен собачий

я представлял это себе
совсем по-другому:
не раньше года, этак, 2068,
в глубокой старости
в саду загородной виллы
с сигарою в зубах и
с пузырем текилы,
под шум прибоя
и крики оголтелой чайки
с улыбкой на лице,
качаясь в кресле-качалке,
в кругу большой семьи 
и детского смеха
тихо заснул
и тихо в мир иной отъехал.

а если на войне,
то только героем:
против проклятых оккупантов
неравный бой.
чтобы спасти товарищей,
я без вопросов
кидаюсь на амбразуру,
как Саша Матросов.

однако все закончилось
совсем не так:
немного прозаичней,
в обоссаных кустах,
лежа в траве,
где холодно, темно и сыро,
в руках разорванный пакет
с не выпитым кефиром

(припев х2)