всё никак не освоюсь с правилами пока: 
есть фактура снега и есть - песка. 
все мы сшиты не из одного куска. 
радости хватает на полглотка. 
плоть стареет, хоть обновляема и гибка. 
есть секунды куда значительней, чем века. 

видимо, я призван издалека. 

там, откуда я родом и скоро вернусь куда, 
не земля, не воздух и не вода - 
но таинственная мерцающая среда. 
местные не ведают там ни гордости, ни стыда, 
слушают историю будто сквозь толщу льда - 
из текучего абсолютного никогда. 

не свихнуться стоило мне труда. 

я давно катаю обол во рту 
ковыряю обшивку, ищу черту, 
чтобы выйти из этой вселенной в ту, 
в ненаглядную пустоту. 

но покуда корпус не расколоть, 
я гляжу, как снашивается плоть - 

и уже прозрачная на свету.