Вы творцом, наверное, друг для друга созданы,
Что судьбой начертано, нам ли изменять?
Исправлять, что сделано, безвозвратно поздно мне,
И печали вам моей не дано понять.

Пусть горят стихи золотым костром!
Плачь из-под руки ломким серебром!
Золотом рассвет чуть коснулся век.
Я не плачу, нет, это просто снег.

Я не помешаю вам - слишком счастье хрупкое.
Вслед за ночью снежною я уйду в рассвет.
Гриф, железом вытертый, снова ляжет в руку мне,
И печаль рассыпется пригоршней монет.

Уходить певцу - такова судьба!
Слезы по лицу - солью на губах!
Крылья за спиной - это просто плащ,
Лютня в девять струн, за меня поплачь.

Стану легким призраком, незаметным странником.
По утру следы мои заметет метель.
Ветер - светлый рыцарь мой, боль развеет странную,
И одно оставит мне имя - менестрель.

Не спасти стихов, не унять огня!
Тем, кто был со мной, не вернуть меня!
На ветру свеча мне ладонь коптит,
Мне бы промолчать, но, как вздох: "прости".