Назавтра этот цветок непременно увянет.
Это утро не знает о прошлой ночи. 
Это платье на мне сегодня красиво,
Будто сшил его для меня не портной, а зодчий. 

Я хочу нравиться тебе, потому что утро,
И эти вишни цветут белоснежным цветом. 
Я проснулась сегодня под звон колокольный,
И это, кажется мне, неплохая примета.

А завтра будет июль, а быть может, август…
Какая разница, как называть разлуку.
Белый пух на проспектах, как белый саван,
Застилает глаза мне и вяжет руки.

Купола над Москвой разрывают небо,
Я почти не дышу, дожидаясь встречи.
Эти вишни в цвету не запомнят лица.
Я хочу нравиться тебе, потому что вечер.

Такая боль, что уже не расслышать песню.
И слова, рассыпаясь, становятся пылью.
Сквозь горячий асфальт прорастает клевер,
Сквозь эту боль меж лопаток режутся крылья.

Я хочу нравиться тебе, потому что лето.
Падает снег, это вишни цветки роняют.
Где-то там далеко твоя сигарета,
Как ночной светлячок, для меня мерцает.