В кармашке мятой рубашки
мятные от кашля, прозрачные.
Там же куски маленькой бумаги:
буквы, попавшие под дождь плачут.
Знаешь, я понял, нет смысла в карманах. 
Вывод - оторванный лоскут на пол.
Постираю? нахер.
Как факт, поспать бы, а завтра решим все траблы.

Дневной сон утешит больного, а потом 
под вечер стукнет по нервам рингтон.
Я проспал, подсматривая незаметно,
как новые люди занимают моё место.
Реки, тела без купальных костюмов,
прелесть тщедушных притонов и улиц,
губы холодной дуры. люди, до завтра,
Руки. Карман. И глотай мятные от кашля.

Пролетая над полом в полуметре,
я пролетал над всем. В лёгком свитере. 
Там был пол, в нём щели меж плиток.
Я падал лицом вниз, что б получше всё увидеть.
Проснись. Лицо под кран. Оденься.
Нервная брюнетка не вернётся, а как же? Остынь. 
Сон одного Апельсина на рельсах -
поставить один Поезд на дыбы.

Я спокойный, только ты тут нервная!
Она держится, я ёрзаю на стуле.
Хочешь мятную конфетку?
Я достаю из кармана и кладу ей в руку.
Сигареты. Где там? Можешь выкурить, Солнце,
и всё равно не успокоишься. Ладно,
бумага вместе с карманом в корзину на входе,
а мятные от кашля уже не употребляю.