Я глубоко прозрел, но часто ошибался,
Когда в душе познал девичью любовь.
И с многими из них я сильно облажался
И не уверен, что не облажаюсь вновь.

Скажу вам не тая, любовь свою скупую
Я часто разливал с вином на брудершафт.
Но кто же виноват, что любим мы в слепую,
Наверное ни кто из нас не виноват.

Гуляя в тишине по тёмным переулкам,
Я вспоминаю тех кто был со мною мил.
И как я тосковал, страдая от разлуки,
И как наедине я сам с собою пил.

Но в пьяной голове так много заблуждений,
Всё вроде наяву, но будто бы во сне.
Я проживаю жизнь своих стихотворений,
Которые вчера придумал в тишине.

И пряча от людей помятые листочки,
Надеясь, что они не скажут за спиной:
“Кому нужны его надуманные строчки,
Таких писак как он, хватает с головой”