Я тут прикинул тему, что ты далеко, да и не тот я.
А я звонил тебе в домофон, тишина, торт, дождь, холод, скамья...
На телефоном длинные гудки, и пол бутылки виски.
Тоска рвет меня на куски, жаль что сижу слишком низко.
В глазах остывший черно-белый мир, ротация печали.
Я тебя снова в себе воскресил, на пристани отчаянных.
И что цепляло нас тогда, на белых полу помятых.
А я все ждал, пока пройдут года, но все опять как то не внятно.
Толерантность на сердце пятнами + сигареты мокрые, мятые.
Дождь барабанит как по ватману, вид неопрятный, ноги ватные.
Твой седьмой этаж, малыш ты все летаешь, жаль меняешь экипаж,
А я походу не успею на метро,  по темным улицам пойду ловить кураж.