Его глаза блестят, как самое дорогое колье.
Он элегантен, все делает не спеша
И спустя сколько-то лет
Его фото в серванте
Все еще сохраняет свой шарм.
Без склок, упреков и противоречий,
Он за широкой грудью прячет эмоции
И каждый раз, упаковывая вещи,
Говорит, что вернется.
Так хотелось, из дома не дать ему выйти,
Ведь память гаснет словно ночник
И в гуще безликих событий
Кроме его рук
Я не помню больше ничьи.
Он говорил: “Мон ами, мон шер,
Наша разлука чистейшией пустяк.”
Но пойму лишь годы спустя,
Что было у него на душе.
Я мчался со школы, боясь опоздать,
Ведь так хотелось быть полезным.
А потом долги, переезды,
Сон в ночных поездах
И холодный апрель
За шиворот.
Так фальшиво рот
Растекался в пресной улыбке,
Ведь участь бегущих – лиха.
Никогда б не подумал,
Что и для него найдется место
В этих стихах.
Я заглядываю в прошлое, как в витрину магазина
И отойдя, пытаюсь все забыть поскорей,
Но такой белый снег во дворе
Как в ту самую зиму.
И станцевать и рассказать стишок.
И получить конфету или грошик.

Но однажды он не пришел.
И завтра он не пришел.
И послезавтра он не пришел.

Это все, что я знаю о нем
И с каждым прожитым днем

Это болит все больше.