Бард. 

Потомки, глядите, я мозг пропиваю!
Я мозг пропиваю за этим столом.
И дней моих прожитых смачная стая
Крылом не помашет, а вмажет кайлом.

Я лишь после третьей берусь за гитару,
А после четвёртой, наверно, спою.
Поэт погибает! Тащите фанфары!
А я в туалете пока поблюю.

А я покурю, и опять – по чекушке,
Потом – поллитрушку, чтоб вспомнить слова.
Возможно и вспомню, к разгару пирушки,
Когда меня вынесут из-под стола.

Вот тут я спою, и расстроятся гости:
«Я – бард, бля! А вы, бля!.. Такой вот куплет.
Да, вряд ли из вас кто-нибудь на погосте
К могилке моей притаранит букет.

Потом я дорву уцелевшие струны.
Умолкнет гитара. Пора уползать…
И что, что я пьяный?! Я – внучек Перуна!
Вернее, Пегаса… ети его мать!

(июнь 1995)