В России, где ни в ком согласья нет
И все не вылезают из окопов,
У власти был всего один поэт, 
И это, разумеется, Андропов. 

Он двадцать лет хозяйничал в ГБ, 
Хотя уже держался на уколе, 
Но отдых иногда давал себе
И сочинял примерно вот такое: 

«Мы бренны в этом мире под луной. 
Жизнь – только миг, небытие – навеки. 
Кружится во Вселенной шар земной, 
Живут и исчезают человеки. 

Но сущее, рожденное во мгле, 
Неистребимо на пути к рассвету. 
Иные поколенья на земле
Несут все дальше жизни эстафету». 

Вот – лирика! Чеканна и четка, 
И, кстати, не без отблеска геенны: 
Ему ли, человеку из ЧК, 
Не знать и впрямь, насколько все мы бренны? 

Ведь лишь она, спецслужба номер раз, 
С достоинством подсчитывая смету, 
Не слушая ни Запада, ни нас, 
Несет все дальше жизни эстафету. 

Она крепка среди родных осин, 
Ее роток приветливо ощерен, 
И в будущем ее примерный сын
Двенадцать раз поздравить нас намерен. 

Сожрутся яства, сносятся шелка, 
Померкнет даже лунное сиянье --
Незыблема пребудет лишь ЧК. 
Вы убедитесь в этом, россияне. 

Куранты бьют в заснеженном Кремле. 
Трясется дед, подмигивают внуки, 
И ссущее, рожденное во мгле, 
Как прежде, будет ссать при этом звуке.