Стук подошв, словно грохот орудий,
снова в форму одетые люди,
снова в берцы закованы ноги,
Ты в строю, один среди многих.
И ты взываешь к небу снова:
"Боже мой! За что ты губишь мои годы молодые?
Зачем нужны мне эти звёзды золотые?"
Скорей услышать бы "отбой"

А во сне я услышал от Бога,
что страдаем мы вовсе не много!
Мы Курсанты - совсем не солдаты
А ему довелось быть распятым...

А от распятья боль сильней во много крат,
Чем та, что причинят тебе простые берцы
И не познать тебе, как гвоздь пронзает сердце
Ведь слава Богу ты Курсант!

Дни и месяцы мчатся как птицы,
это время не возратится,
мы с тобой получим погоны,
И остынет флаг раскалённый.

И снова вспомним мы, как пыльною тропой
брели на третий огневой рубеж с тобою,
И за командой: "Приготовиться к отбою"
Мы снова слышим: "Курс, отбой!" 

  Стук подошв, словно грохот орудий,
снова в форму одетые люди,
снова в берцы закованы ноги,
Ты в строю, один среди многих.
И ты взываешь к небу снова:
"Боже мой! За что ты губишь мои годы молодые?
Зачем нужны мне эти звёзды золотые?"
Скорей услышать бы "отбой"