Опять звонил, беспочвенно, упрямо,
В чужую жизнь вот этот вот усталый человек,
Звонил, бродил, разбив с десятка два огней рекламных,
На лужах осени, которой оставался ещё где-то может век.

Звонил, звонил…бессонный оператор,
Соединял руками цифр адреса,
И так хотелось, чтобы это было надо,
Хотя б каким-нибудь свободным в это время голосам.

Хотя бы кто-нибудь, а может и она ответит,
А может ей сейчас гудки переведут,
Но в ночь уже так нервно собирался вечер,
Докуривая тени на углу.

А человек звонил-звонил и всюду ему так казалось,
Взрывался бесполезным звоном телефон,
Толкались сны, такси себя бесстыже предлагали, 
Но даже слышать не хотел об этом он. 

Он просто жив сейчас у уха потеплевшей трубки,
И шутка ли?! - полжизни в ожиданьи этих новостей,
А вдруг она ещё не спит, слоняясь по подушке,
А вдруг ещё спешит домой, немного припозднившись из гостей.

Ну, или просто думает, мечтает,
Перебирает с давних фотографий трепетную пыль,
А может вовсе спит, а может ей нисколько не мешает,
Что он в начале первого вот так звонит, звонит, звонит...

Что он совсем один уже…напротив её дома,
Глазами втиснулся в погасшее окно,
И что ей стоило…и что на самом деле стоило
Произнести, сказать всего одно такое важное «Алло»…