Ты делишь меня на полосы
и сшиваешь заново, не переставая говорить:
"белые оставить, черные удалить. всего-то...
и дальше можно жить".
Слабо верится.
Хирургически не лечится
то, что у меня в сердце.
Ушедшие в небытие
месяцы.
Заколоченные в небо
дверцы
не откроются
больше.

Дыши глубже,
успокой свои
дрожащие пальцы.

Не вспоминай как когда-то
голые, с кубинскими сигарами
в центре Праги
переживали панические атаки
и ничего больше.

Пусть наша физика
привязана
к проштампованным в паспортах адресам,
но души по-прежнему скитальцы.